Esta luz de invierno que cubre la fachada de un edificio mediocre en las afueras de un barrio obreo es la misma que hace cien años cubría en el mismo lugar un descampado de hierba corta y viejos olmos.
Es la misma que un día cubrirá los ojos de un cuerpo hecho con mi sangre y mis huesos que no albergará ninguna memoria de mí.

He pasado toda la vida en el oscuro pasillo de mi casa. No me he movido. 

He visto pasar cada anochecer de cada estación de cada año desde este pasillo.

Siempre observando el dibujo de Durero del hombre que se tragaba el reloj de arena.

Todo ha sido realizado allí. Allí encontré a mi mujer, allí nacio mi hijo, 

allí aprendí todo lo que sé, allí al fondo oscuro del pasillo de mi casa.

Grünewald

Hermosos titanes blancos corretean por el cielo bajo la luna. Iluminados por el sol abren las puertas azules. A través de su blancura se muestran objetos perdidos de deseo.
Aceldama se extiende hasta lugares que desconozco. Pero sé que en sus confines unos pilares oscuros, rematados con imágenes de mis padres, soportan una delicada verja dorada, tenue e iridiscente.
Hermosos titanes blancos guardan las puertas azules hasta el último día.
Sobre le vergel, entre las nubes, corretean sombras de náyades y centauros. Juegos prohibidos de niños entre azul y blanco caliente.
El sol cubre mi cara. Su calor reverbera en mí. De lejos vienen risas. Voces dulces y roncas. Risas. Siento la humedad de la hierba en mi espalda, su blandura en mis muslos. Su mano me acaricia l apierna imperceptiblemente.
Oigo al niño pollo gritando por le prado. Tántalo moderno contorsionando sus miembros atrofiados mientras vocea:
¡ Afortunados los eunucos y los impotentes por que ellos han conocido el placer y ya no desean !
Su piel prehidratada e hipersensibilizada por los amplificadores eléctricos se estiraba hasta desgarrar las protuberancias fotosensibles de sus ojos sin madurar.
¡ Afortunados los castrados y los enfermos porque ellos no tienen que razonar con su cuerpo¡
Su mano acaricia mis muslos, corre por mi vientre y apenas roza mis pezones.
El plano azul del cielo se recorta sobre mis ojos cerrados. Justo en el ángulo del recorte se forma una iridiscencia de colores. El niño-pollo ve mi aureola coloreada y se acerca desplegando los pétalos que forman sus lábios.
Ofreciéndome en la sorisa vertical de su boca placeres que no deseo. Su piel de pollo desaparece en una nube eléctrica quedando en el aire la sombra de sus protuberancias fotosensibles voláceas y asquerosas observándome.
Su mano asciende ya por mi cuello, recoge mi nuca y se deposita tiernamente en mis lasbios. Los dibuja. Y sin abrir los ojos sé que Lázaro ha vuelto.

Puedo justificar mi vida para momentos como este (de T y N). Aunque a mí, por mi naturaleza, me esté negado participar en ellos. Existe una parte de la realidad que aunque proyecte es inaccesible. Esta inaccesibilidad es producto de una incapacidad espiritual.

VIVO EGO PRODIGUS

Entre Funes el memorioso y un síndrome de Diógenes existencial. Una imposibilidad de deshacerse de cualquier sentimiento. Atesorarlo, guardar cualquier recuerdo, no abandonar nada, sabiendo que aquello que no se deja ir acaba muriendo y pudriéndose. Lo vivo es cambio perpetuo. En el pudridero de recuerdos, de donde no se escapa ninguno, crece otra vida. Malsana de memoria, que teje laberintos con el recuerdo en cualquier acto presente. Hedores que enturbian la frescura del aire del momento. La realidad así se llena de citas, de pequeños números que cuelgan de rostros o de muecas, de paréntesis entre sonidos o de cuadros vistos en museos virtuales. Las cosas vividas muertas que aparecen fantasmales en el hermoso momento de lo vivo, como si los muertos se rieran de nuestros deseos. La realidad tejida en una amalgama de lineas donde no se distingue lo vivido de lo por vivir. Ciego sentado sintiendo un trémulo calor en los párpados.

un gran principio de violencia regía nuestras costrumbres
saint-john perse

Todo está por hacer

Mirando en fb una foto de un pintor español, otro turco y otro escandinavo de mi edad , más o menos, mientras observan sentados y con la misma postura, girando la cabeza en la misma dirección, un pino que se recorta contra el cielo en un pueblo de Polonia. La imagen tiene ese aspecto de los fotogramas de las películas de Lars Von Trier.

La casa donde crecí fue siempre oscura.
De una oscuridad fria que te atravesaba nada más abrir la puerta.
Con el tiempo la oscuridad cada vez se hizo más densa y la frialdad permanente.
Carecía de sonidos, de ruidos o de colores.
Así crecí desde que tengo recuerdos. No existía el tiempo ni las estaciones.
Ni el día o la noche.
Un dibujo de Durero representando a un hombre
comiéndose un reloj de arena señalaba el final del pasillo.

El cielo frío mete en mis huesos pájaros y gusanos en mi carne.
El cielo frío se lleva volando los recuerdos o los descompone en memoria.
Ahora soy de cristal. Todo aparece y se refleja en mí.
Soy sin ser. Ni sólo luz ni solo cuerpo. Soy sin ser.
La explanada blanca me devuelve la imagen de un niño correteando con su unicornio.

Diciembre de 2011

.....cuando pienso que todo mi mundo puedo abarcarlo en la distancia que hay entre mi dedo índice y mi dedo pulgar extendidos sobre la frente, olvido sin duda , que unas delgadas lineas dibujadas en la comisura del párpado recogen más posibilidades que todo lo que haya podido leer, ver, aprender......Recorro cada una de esas líneas como los laberintos que son demorándome en el el crepúsculo de tu ojo. Atravieso la línea azul del último sol del día......desapareciendo en un nubarron cobrizo que nace de tu lacrimal.