Cuatro horas hablando sin parar. Tutoría-Visionado de trabajos-Tutoría-Preguntas varias. Sólo para contar tres ideas básicas: no seaís artístas-para no fracasar lo mejor es no intentarlo-sí capullo, te vas a morir aunque seas artista( matizo: te vas a morir aunque seas artista famoso) Punto de llegada: el arte es sólo una forma de vivir y si eres un martir, una forma de resistencia.
16:04. Increible. Lo han entendido. Los visionados de líneas de investigación comienzan a justificarse. Pretenciosos, resueltos y jadeantes van dejando paso a frases entrecortadas y dudosas. Una niña muy mona y muy fotógrafa digital es sometida a una inmisericorde disección de discurso y por fin descubre ella sola(!!dios mio nadie le había dicho nada!!!!) que no tiene ni puta idea y que sus fotodicursos sosos y manidos son tan aburridos como ella. (en un momento ha cruzado un relámpago por sus ojos pareciendo comprender que era mejor que se dedicara a otra cosa) 16:25 un tipo se acerca en el descanso para justificar su ausencia. Resumen: soy extranjero. Soy artista becado. Soy tan importante que no pensará que voy a venir a clase. Además soy más alto, más guapo y más joven. 16:35-16:59 Relación evolución : capitalismo industrial capitalismo de consumo capitalismo cultural. Sin preguntas. Lecturas recomendadas: Lefeu o la demolición- Jean Amery + Un pintor contemporáneo-John Berger. 17:15 Dirección de trabajos: Memoria e identidad-Masa y poder-Intercambio plusvalía económica. 18:05 Discusión sobre los sitemas pedagógicos del arte: nadie entiende que es un sistema de intercambio simbólico. 18:56 La conserje nos hecha de clase; tiene que ir a la facultad de filosofía (700mtrs) : se ha matriculado en un seminario de metafísica y llega tarde. Sus mecanismos hermenéuticos no están tan desarrollados para comprender tan fino humor. 19:01 La conserje cruza corriendo el olivar que separa BBAA de filosofía. Hace mucho frio y ya es de noche.

Así al fin mi padre lo anega todo, la manera de mirar a mi hijo, la manera de abrazar a mi mujer, cada una de mis respiraciones....Lo que sé y lo que no sé, lo que soy capáz de enseñar, lo que soy capáz de hacer.... lo que nunca haré ya. Odio hablar en primera persona, soy incapáz de entender qué significa "yo" , no existe espejo donde el reflejo se ajuste a la realidad. Dos fotos: una , el agujero cementado bajo el ciprés, otra, sonriendo en mangas de camisa (como una cita de Cappa1936)
Pobres ellos que no saben nada, y yo que no puedo enseñarles lo que sé por que no tengo palabras.

13:04 de un domigo de invierno. Comiendo yuca frita y bebiendo vino blanco

Mi pequeño cielo sobre Berlín

Papas
616380451
12:00 05-oct-09
00:00:47

Si se continúa amando sinceramente lo que es en verdad digno de amor y no se derrocha el amor en cosas insignificantes, nulas e insípidas, se logrará poco a poco más luz, y se llegará a ser más fuerte.
V.V.G



Volver en los tiempos dificiles a las viejas lecturas, Edmond Jabés, Peter Handke, Rimbaud, Bradbury, Fray Luis de Granada, Ignacio Gómez de Liaño, Eliade, Perec, Juan de la Cruz, Guy Debord, Vaeingem, Toni Negri, Gramsci, Pier Paolo Pasolini, Artaud, Oteiza, Theilard de Chardin, Heidegger, Blanchot, Pessoa,......
Volver a las viejas películas de Godard, Wenders, Tarkovski, David Linch,.....
Buscar las bandas sonoras de Tarantino,.....buscar las letras de Nick Cave,
quedarse sordo escuchando al Lebrijano cantar Cien Años de Soledad de Garcia Márquez,...
perder el tiempo para no pensar.
Vaya me ha quedado una entrada muy pereciana jajajajajaj

para seguir riendo pincha
aquí

Aunque la última luz del día corría ya por lo más alto el más pequeño comenzaba a jugar en su habitación gris, inundada ahora de naranja por el sol. Dentro de su parquecito, que es un cubo perfecto colocado en el centro de la habitación rectangular, le rodean el pato negro, la muñeca roja, el ermitaño, el caballo de plástico verde y el mago, flores blancas, piezas multicolores y la pelota verde naranja violeta.
Él está en la habitación contigua sentado, a oscuras, mirándo al pequeño.
En otra habitación iluminada por luz electrica ella coloca atropelladamente las cosas en su bolsa.
La luz comienza a ser roja ahora. El pequeño y él se miran mientras ella se queda pensativa en la habitación iluminada por luz eléctrica.
- Sólo serán unos días, en cuanto acabe vuelvo.
- Pásalo bien y descansa todo lo que puedas.
La luz es de un intenso rojo ahora, apenas un filo bermellón en lo más alto del más alto tejado.
Él y ella no se han mirado y el tono de sus palabras es amable. Él coge al pequeño mientras ella coge la bolsa. Ya no hay luz en la habitación, la oscuridad es mayor que fuera.
- Pásalo bien.
- Adiós,.... cuidaros.
Ambos miran como desaparece bajando los escalones. Cuando cruzan la mirada ya saben que estarán siempre solos.
El pequeño le acaricia y él ya no le ve, perdidos los dos en la primera oscuridad de la tarde.

Construir un pasado, un escenario donde retrasar el presente, desacelerarlo, evitar el futuro.....el miedo. 1948

Era incapaz de soportar aquella mirada , casi le asustaba. Nunca miraba así a T sólo a él.No era una mirada desesperada o triste. Era una mirada de terrible, insoportable confianza. Aquella mirada era una ansiosa interrogación. Toda la vida habia esperado L la respuesta de R y ahora le comunicaba que seguía preparado para orila verdad de su boca. (Todo lo que proviene de R es para él verdad: ¡ sientate ! o ¡ acuestate ! , para él estas son verdades con las que se identifica y que le dan sentido a su vida.) Aquella mirada de terrible confianza fue breve. Volvio a apoyar la cabeza sobre las patas. R sabía que nadie más volvería a mirarle así.

La insoportable levedad del ser
Milan Kundera

el sábado cumplí 37 años

Tengo 5.346 libros en mi biblioteca (agosto 09) todos ellos imprescindibles, casi todos leidos, y algunos releidos y subrayados. De amigos, ediciones especiales, numeradas, dedicados, de bolsillo, raros, editados desde el siglo XVI hasta este verano, facsímiles, manuscritos,.....
Ninguno me produce tanto orgullo y sinsabores como este.
Está húmedo en la parte superior, humedad que no es ácida, de agua de lluvia, humedad provocada por el olvido de algún lector cerca de una ventana, tiene galerías en el último tercio del tomo, un exlibris feísimo de un monasterio de Mallorca, alguna anotación en latín a tinta, cercos de sebo en la parte inferior, alguno de sus dueños lo leía con luz de vela y apagaba esta con los dedos , le falta el primer grabado y el papel no es tan bueno como debería para ser una edición de finales del XVII, guarda la escritura original del lomo completa y las cabezadas. Es un placer tenerlo entre las manos, es un orgullo tenerlo en mi biblioteca.
Lo he leido varias veces, al igual que otra edición más moderna y completa, no soy capaz de asimilar ni siquiera una centésima parte de lo que alberga, su lectura es una pelea,..y poco a poco se va convirtiendo en un espejo.

Mijaíl Vrubel

LEGANIEL
Memoria gráfica del siglo xx
978-84-935711-9-1
Ediciones Lema Proyecto "Legados de la tierra" de JCLM

Con este libro publicado en agosto de 09 y el montaje de la exposición que lo presentaba
se cierra un proyecto que duraba desde los noventa y que había tomado muchas formas: dibujo, pintura, diario, etc : la reelaboración de parte de mi identidad.
Nunca he hecho nada con tantas ganas, nunca uno de mis anteriores proyectos me había llenado tanto...no recuerdo haber aprendido nunca tanto como haciendo este libro; los textos, el diseño, la charla con los dueños de las fotos, ..... todo era repetido y a la vez nuevo.

De todo lo aprendido lo más importante;
1.- llevaban razón los postmodernos : la memoria es un discurso perteneciente a la ficción, es moldeable, y constantemente fluyente : inestable. Cualquier recuerdo está sujeto a un nuevo discurso, cualquier experiencia es relativa.

Conclusión 1 : nuestra identidad nunca estará definida o mejor dicho, nuestra identidad sólo está definida por el presente siendo la memoria sólo un indicador.
2.- que listos son los griegos; sólo en el campesino puede residir lo saturniano.Saturno
Conclusión 2 : desde ese punto de vista, enome vigencia del mito. (a desarrollar)

Madriz por un día, y La Luna de nuevo

Cuando volví la cabeza diez años después , ella seguía allí. Su rostro diez años más joven y el paisaje en ruinas decorado con nubes.

Caminar contigo en brazos: sentir el peso completo de tu corporeidad encima de mi,
y conocer así la medida exacta de mi amor por ti.

Este dibujo estaba ya cuando yo llegué, escondido en la penumbra del cuarto. Escondido en la luz que tamiza la cortina, lo descubrí en un vaso atravesado por esa luz. Lo infraordinario, aquello que es menos que la rutina, aquello que permanece cuando lo ordinario deja de exististir. Lo extraordinario.

Sólo el instante satisfecho en la carne me permite el olvido.
Sólo tu amor me salva de la muerte

Siempre buscamos nuestro escenario para sobrevivir, representando en él lo que creemos ser. A veces tenemos la suerte de encontrarnoslo ya hecho, entonces, irremediablemente se convierte en una trinchera. Algo así como encontrarse con uno mismo, reconocer sus límites,...., ver lo que no se quiere reconocer. Reconocer es dar por bueno lo que uno ya sabía. ... Tengo suerte con mi clase de anatomia, es una hermosa trinchera.

Un día observé su manojo de llaves.
El que diariamente le veía utilizar. Sin motivo, reparé en el gran número de llaves que desconocía.
Ambos deberíamos tener las mismas llaves, excepto las de nuestros trabajos.
Sin embargo, la mayoría de ellas me eran desconocidas. Copié todas e investigé de dónde era cada una de ellas. Revelándoseme así, una por una, todas las vidas de ella que yo desconocía. Según fui comprendiendo el uso de cada llave las nombre con una etiqueta y las guardé.

Mis pensamientos son manchas de aceite en un cerebro blanco. No son ideas sino ámbitos, ecosistemas de pensamiento. Las ideas se secan no quedando más que un rodal mohoso cartografiándose. Incapaz de profundizar en nada: sólo coloco y recoloco situaciones ocupando la vivencia el lugar de la contemplación. Todo es superficie, un cascarón que mi impotencia mantiene intacto.